Ирена Пучковская. Неравнодушный почтальон
Сижу я тут над книжками и тетрадями, дорожная пыль раздражает, машины гудят, фары засвечивают, обычное дело для городских. Сейчас скуриваю учебник по этнологии, и если честно, автор намудрил так намудрил, что я чуть не заснул в автобусе. Вслед за поворотом ещё один крутой поворот — и вот уже воздух свежий, остро благоухающий лесом, выше горка, а на этом болоте я всех лягушек перецеловал, был малым шпингалетом, верил в сказки, искал чудо и в жизни. Парное молоко пил? Пил. По деревьям и ограждениям лазил? О! Ещё как! А сколько рыб переловил в пруде, никогда не забуду своей первой щучки. Так хорошо было мне в сельском детстве, где каждый второй заядлый рыбак и грибник. Зимой вставали на лыжи и наперегонки носились с утра и до темноты! По субботам все от мала до велика брали березовые веники и шли в баню косточки попарить и душу омыть от греха.