Вероника Локунова. В дорогу

Запираешь входную дверь, будто экзамен сдаёшь. Сдал или нет?! Прячешь улыбку в уголках губ. Спускаешься вниз по первой лестнице, кажется, вот-вот окликнут, остановят. А потом дальше и дальше, пересекая второй и третий пролёт, ликуешь, бежишь галопом. Дверь подъезда хлопает. Я сдала экзамен на отлично. Неужели правда?!

И тишина резко заканчивается, улица, колёса дорожной сумки бороздят тротуар. Переход, вот и вокзал с его суетящимися воробьями пассажиров. Касса, билет. Сердце отстукивает чечётку. Я еду, я еду!

Турникет, и вот он, красавчик поезд, похожий на длинную протянутую руку. Сажусь на его железную ладонь. В эти 5-10 минут перед отправлением в голове всё так быстро-быстро, словно снег под уличными фонарями. Издалека кажется хаотичным, неуловимым. А остановишься и стоишь, заворожённый музыкой падающего снега — и постепенно включаешься в этот общий танец и хоровод, покачиваясь в снежном трансе.

Так вот и в вагоне. Ты будто нигде: вне дома, вне места назначения и даже вне движения. Ты в какой-то точке кружения снега, где воспоминания вращаются, будто бы куколки на музыкальной шкатулке. И то, что казалось огромным, давящим, нерешаемым — всё перемалывается в ровные песчинки снега.

Это вневременье хранит свой загадочный дорожный ластик. В этом ожидании размывается вся наша жизнь, как мокрый картон, и стираются рисунки, краски растекаются. И чем ближе минута, когда поезд вот-вот тронется, тем сильнее ощущается чувство отстранённости от самого себя, от всего того, что делал, что думал. И все мириады событий обнуляются с началом движения поезда, будто бы густым рассыпающимся снегом закрывая возможности вернуться.

Толчок. Немного поддаёшься назад, потом вперёд, и вот уже пополз перрон. Как качели в детстве, что раскачиваешь, предвкушая, что ещё самую чуточку и взлетишь в небо, толкая его ногами. И поезд раскачивается, и небо вот уже меняет облака, словно на базаре тебе предлагают то финики, то хурму, то вот уже капусту.

И ощущаешь внутри этот выдох. Понеслось. Да, вот он тот самый дом, о, его перекрасили. Здесь что-то роют. А вот она трамвайная линия, осталась. Первые минут 15 смотришь во все глаза, а потом будто ничего и не меняется. Будто ты просто рутинно едешь в метро, едешь и едешь в безликом туннеле, и немного даже скучно. И лучше всего бы заснуть и проснуться минут за 10 до прибытия. Предвкушая, как выйдешь, и ноги ощутят иную реальность, тот, неведомый перрон.

И время перед прибытием — тоже особенное, когда иголочками покалывают ожидания и предчувствия, споря друг с другом наперебой.

И остановка. Неуклюже ступаешь засидевшимися ногами. Выходишь. И вот она, та земля под ногами, о которой ты мечтал. Вот! И пока что не веришь.

Идёшь, смотришь, вдыхаешь «тот воздух», и небо. Всматриваешься в него, будто там точно должны проявиться какие-то буквы и послания.

И потом, осматриваясь, идёшь по знакомым улицам. Узнаёшь, радуешься. Говоришь себе: «Я — дома!» И всё сразу как-то на своих местах.

Никакой мысли в голове, только небо, которое ударяет в тебя своей яркой синевой. А облака машут тебе, приветствуя. И улыбка появляется сама собой.

Я хочу приезжать сюда, я хочу быть здесь. И каждый раз писать новую историю, и творить свою новую жизнь.

Добавить комментарий

Filtered HTML

  • Адреса страниц и электронной почты автоматически преобразуются в ссылки.
  • Разрешённые HTML-теги: <a> <em> <strong> <cite> <blockquote> <code> <ul> <ol> <li> <dl> <dt> <dd>
  • Строки и параграфы переносятся автоматически.

Plain text

  • HTML-теги не обрабатываются и показываются как обычный текст
  • Адреса страниц и электронной почты автоматически преобразуются в ссылки.
  • Строки и параграфы переносятся автоматически.
Image CAPTCHA
Enter the characters shown in the image.