Ирена Пучковская. Мужчина дождя
Я придумала своего друга по переписке сама. Увлеклась его сообщениями, что называется, с первого слова. Решать тебе, дорогой читатель, то ли аллегорический плод моей фантазии это, то ли действительность, тысячекратно умноженная на мечту...
Она ждала, ждала… Ждала, когда наконец выпадет первый снежок, и тогда он опять появится, этот снеговик. И растает. И пойдут крещенские холода в солнечный день. Ждала от непосильного труда своего лучшего, ждала перехода на новый виток спирали развития, о чём разговор любви на двоих… А дождь всё накрапывал и накрапывал. Было уныло и одиноко. «Заходи в мою осень!» — зашуршали какие-то слова в надежде. И так же осторожненько капля чего-то упала на её ресницы, аж завибрировало в груди. Подумать только, интуиция — вещунья счастья — подсказывала ей: «Не задавайся вопросами, ступай…»