Марта зябко повела плечами и плотнее закуталась в плащ.

Марта родилась в марте. Не трудно догадаться по имени, правда? На 8 марта её мама отправилась в роддом вместо фуршета на работе, и через пару часов родилась Марта. Прямые чёрные волосы, тёмно-карие глаза, фарфоровая кожа. Подруги мамы всё время шутили:

— Почему ты её Белоснежкой не назвала? По описанию в сказке один в один!

— Ну да, — притворно обижалась мама. — А потом ей за семью мужиками убирать придётся. Не хочу такой судьбы для дочки.

— Хм, семь мужиков, — задумчиво пробормотала Марта. — А ведь так и оказалось... Муж и шесть моих сыновей. Вот тебе и семь мужиков.

Пиликнул телефон. Смс от мужа. Он настойчиво вопрошал, где Марта и когда вернётся домой.

«Волнуется, — с некоторым удовлетворением подумала Марта. — Так ему и надо!»

Она брела по незнакомому району своего города. К слову сказать, туда её привез случайный автобус, на который она села, едва подойдя к остановке.

А вот зачем она села в первый попавшийся автобус? Что на неё нашло — на примерную супругу, правильную, почти идеальную мать, хорошего до трудоголизма работника.

Собственно, в этом всё и дело. Марта как-то быстро повзрослела — ещё пяти ей не исполнилось, и с тех пор всегда вела себя хорошо и правильно. Она не хотела расстраивать маму, которая работала на трёх работах.

Про отца Марта знала только, что он про неё ничего не знает. И «нечего больше об этом спрашивать». Этими словами мама обычно завершала докучавшие ей расспросы Марты об отце.

Марту все вокруг хвалили. Ставили в пример другим. И она поняла, что выбрала правильную тактику. Потом она также правильно вышла замуж. Мужа Марта уважала и немного побаивалась, но также не доставляла проблем, на том и держался их крепкий брак.

В том браке родились их шесть сыновей. И Марта с большим рвением взялась осваивать новую профессию — мама.

Мамой ей быть нравилось. Ей, вообще, по большому счету, вся её жизнь нравилась.

Но что-то царапало душу по ночам. И тогда Марта не могла спать. Хотелось выть. Но нельзя было. Ведь дома дети. Нельзя их пугать.

«Так что же, — спросит дорогой читатель, — что привело её в незнакомый район города?»

А всё началось с книги. Такой книги среднего пошиба. Там на обложке было что-то про зону комфорта.

Марта увидела эту книгу в библиотеке. Туда она водила своих мальчишек на мастер-классы, за книгами и пообщаться. Сама она книг обычно не брала. В смысле, для себя не брала. А тут увидела эту невзрачную книжонку и вцепилась в неё. А позже ночью залпом её прочла.

И тут-то внутри у Марты что-то щёлкнуло. Будто разорвало. Или, может, лопнуло.

Утром, едва забрезжил рассвет, Марта схватила плащ, надела кроссовки и выскочила на улицу. Будто боялась, что кто-то её остановит, увидит и вернёт обратно. А обратно не хотелось. Хотелось бежать. Прочь. Далеко. И не потому, что там плохо. Хотя и это немного тоже. Ведь скребло же что-то её душу все эти годы.

Марта бродила весь день. До глубокой ночи. До последнего автобуса.

А потом, приехав домой и обнаружив домашних спящими, Марта села впервые за свою книгу. Она вспоминала сны, фантазии, что приходили к ней все эти годы. А она так старательно гнала их прочь.

Но сегодня было по-другому. Сегодня она записывала их, складывала, раскладывала, укладывала. И писала, писала, писала... Ночь напролёт.

Утром муж нашел Марту спящей на столе. Прямо на своих записях. Она почувствовала, что на неё смотрят, и проснулась.

Муж сначала хотел пожурить её за то, что заставила его поволноваться. Но, увидев глаза жены, полные решимости и света, отступил. Он никогда не видел, чтобы глаза Марты так светились. Разве что каждый раз, когда рождались их дети.

Он просто подошёл к Марте, обнял её и тихо прошептал:

— Давно пора…