Букет незабудок… Они смотрят на меня своими крошечными голубыми глазками и игриво улыбаются, расточая аромат полевых трав и прохладного лета... Они совершенны и нескончаемо милы, обнимают самое сердце своей необыкновенностью и нежностью...

Незабудки... Почему незабудки?

— Они идут к твоей рубашке, посмотри... — засмеялся Он своим добрым, очень низким грудным смехом.

— И правда, — я улыбнулась и ещё сильнее нырнула в задумчивую грусть.

— Твоя любимая кофейня. Может, кофе со специями, как он называется? Я всё время забываю, — не обращая внимания на моё состояние «унылого котика», Он продолжает смеяться и вовлекать меня в хорошее настроение.

«Как сказать ему об этом? — заламываю себе руки в мыслях и начинаю злиться. — Почему приходится всё время стоять перед выбором? Да и мы не подходим друг другу... Совсем. Дружить — да! А вот отношения — точно нет!»

Я вздохнула и посмотрела на Него с огромным желанием увидеть что-то отталкивающее, что-то, что помогло бы сделать решающее действие и закончить все эти душевные и мыслительные муки. Его глаза светились необыкновенной чистотой и участием. Он улыбался какой-то теплотой и светлой радостью.

— Я не хочу кофе, — спешно, очень колюче ответила я и отвернулась.

Мимо проплывали парочки, держась за руки. Они все будто были созданы друг для друга. Все такие молодые, красивые и звонкосмеющиеся... Обнимаются... целуются... Повсюду... Везде, куда не взглянешь...

— Я тоже думаю, что лучше хорошего вина из сортов винограда, румянившего свои бока на самом южном солнце Франции, а потом созревающего в прохладе тёмного погреба, ничего нет, — прервал мою визуальную экскурсию Он, пытаясь увлечь с собою в мир вкусовых словосплетений.

— Я, наверное, поеду домой...

— Хорошо. Пойдём, я тебя провожу, — и Он предложил свою руку. — Вот смотри, в этом доме жил знаменитый архитектор...

Совершенно спокойно... абсолютно невозмутимо... Он согласился с моим очередным капризом (а это был самый настоящий капризище, под прикрытием которого я хотела сбежать от якобы принятого решения)...

Новая интересная история увлекла меня, и настроение начало выравниваться и улучшаться.

Он всё время рассказывал мне о разных исторических событиях, которые произошли когда-то в том или ином месте, куда мы забредали, прогуливаясь... А я питаю любовь к истории, к архитектуре, к интересным повествованиям... Он это, похоже, записал в свой ежедневник и теперь применяет тактику опытного, хитрого ловеласа...

Моё настроение снова падает, потому что я уже в голове написала сценарий собственного соблазнения таким вот нечестным способом...

 — Ты представляешь, что это значит? — Он посмотрел на меня.

Мой потерянный взгляд выдавал с головой, что я всё прослушала и была занята своим мыслительным детективным сюжетом... Я улыбнулась, приблизительно умно и заинтересовано, и качнула головой...

— Нет.

Так всегда проще поймать за хвост мысль собеседника, чтобы включиться в диалог.

— Это значит, что люди, когда находятся на одной частоте, слышат друг друга даже на расстоянии...

Он улыбался, и казалось, что самым радостным для него в этот момент было смотреть на меня.

— Телепатия, — сумничала я, показывая тем самым, что я в теме...

Только каким маршрутом мы оказались в этой самой теме, мне было непонятно, потому что история началась с архитектуры дома и жизни его знаменитого хозяина, его работ и трагических событий в его семье.

«Он точно не ловелас... Он инопланетянин какой-то... Или потерявшийся в параллелях времени граф де... Но точно необычный какой-то... Странный, я бы сказала... Но, мне, в принципе, всё равно... Он мне не подходит в любом случае... И, вообще, я приехала делать карьеру, а не вот это вот всё…»

— Смотри, снова твоя кофейня... Может, на дорожку?

Аромат кофе — самый смелый и уверенный соблазнитель... Нотки его ненавязчиво окутывают, затягивают в свой плен, и ты уже не понимаешь, как сидишь за столиком в кофейне и ждёшь, когда принесут твой любимый напиток... Моя самая слабая слабость...

И это тоже, похоже, записано в Его ежедневнике...

Я пью кофе и смотрю в окно на проспект, где люди, люди, люди на фоне грациозного великолепия зданий... Это самый чудесный вид из окна... Хотя здесь, в этом городе любой вид из любого окна великолепен...

Я любуюсь видом, а Он любуется мной... Как я медленно делаю глоток, как я дышу на сливочную пенку перед тем, как сделать глоток, как я облизываю губы после... Он смотрит совсем не с вожделением, совершенно не тем привычным жадным взглядом, которым мужчины недвусмысленно смотрят на губы и скользят взглядом ниже, рисуя свои фантазийные предположения развития событий...

По-другому... Как на ребёнка, как на своего любимого ребёнка... и умиляется... Меня это раздражает, потому что совершенно необычно, и я не знаю, как себя вести... и вместе с тем мне безумно нравится таять от его теплого и нежного взгляда...

— Вот. Улыбнулась наконец-то. Кофе делает своё дело... Здесь недалеко собираются ребята, которые ходят по крышам... Пойдём? Ты же хотела...

Он знает, что мне нравится, какой кофе я люблю и с каким количеством сахара,  во сколько я просыпаюсь, какие ещё места мне надо обязательно посетить в этом городе, какой сыр я терпеть не могу, а какой он обязательно принесёт с собой на встречу к традиционному кофе... Он всегда помнит и замечает мелочи, которые я невзначай обронила в беседе...

«Он мне не подходит... Это всё, конечно, хорошо, но... Предложу ему быть друзьями — и всё. Будем вместе гулять, общаться. Мне нельзя забивать голову глупостями... Меня ждут великие дела и... Точно нет»

— Когда увидимся? — он держит мою руку и, кажется, задыхается от счастья.

— Не знаю. У меня сейчас будет много дел, учеба, работа... Спишемся, — я целую его в щеку и убегаю в толпу.

Букет незабудок как напоминание сегодняшнего дня, как напоминание о том, что я должна сделать, наконец, этот сложный выбор и сказать человеку правду...

Он слишком не похож на других, что вызывает у меня глубокое уважение и восхищение... Он слишком хороший, чтобы крутить им и играть на его чувствах...

Мне первый раз за последние годы захотелось быть благородной и честной, и не держать мужчину на поводке, то маня к себе, то отталкивая, в чем я уже хорошо преуспела, окружив себя поклонниками со всех сторон... так, на всякий случай...

Он другой... Это не отпускает и мешает принять верное решение... А может, я ошибаюсь, и он такой, пока не подпустишь ближе... Он спешит всегда открыть передо мной дверь... Он заботится, чтобы мне всегда было комфортно, тепло, весело и вкусно... Он не позволяет себе ничего лишнего, кроме как смотреть на меня, когда я якобы не вижу этого, подавать руку, когда это уместно, и целовать в щёку при встрече и на прощание...

Единственное, где он может себе позволить чуть больше — это в танце, под звуки бачаты или кизомбы... Но это танец, всего лишь танец... Я бы потанцевала сейчас...

«Как настроение? Может, потанцуем в пятницу?» — высветилось сообщение на телефоне.

Всё... надо это заканчивать. После вечеринки скажу ему всё прямо... как есть. Мы можем быть просто друзьями... Пусть даже не питает надежд...

«Хорошо. Давай потанцуем!»